■郑艳丽

母亲是榕树，

一半扎进黄土，

一半为我遮阴。

油灯熬瘦的影子里，

她的细针，

缝补无数，

缝进了日月，

缝进了漫漫的长夜。

织出我幸福的童年。

缺粮的年代，

她将南瓜煨成甜蜜。

豆腐渣在锅里，

炸作金黄的花朵。

山间的草药认得她的指纹，

我们的疼痛，

总在她温暖的掌心，

渐渐退潮。

她分给乞丐的地瓜，

比庙里的香火还暖。

而她掌中的老茧，

是土地颁发的勋章。

九十年的风雨，

母亲弯成一座桥。

而今，

仍渡我过河。