■陈远河

我听人说过，碎瓦片，

也能垒成一片故土。

史书里沉默的古窑，

把坍塌的旧事，一块块砌成街口。

从那时起，杭城便有了传说，

无数迁徙而来的姓氏，

在散落的月光里，一一落进族谱。

牌坊立在风里，撑着前朝的恩荣，

站成一段青石的孤影。

比它更孤的，是锁着生辰八字的老屋，

上杭的口音在岁月里长出了须，

和汀江的流水比着悠长，

此后走南闯北的子孙，

念起故乡，只剩一个名字：瓦子街。

像含在嘴里一枚，

被岁月磨平了所有棱角的乡音。

落日缓缓滚过，吻着时雨记的碑文。

当年王阳明祈过的甘雨，

仿佛正淋湿今夜的街灯。

摊贩的身影被拉长，又被揉短，

像一队南迁的雁，寂寂而行。

母亲站在屋檐下，依旧用一缕炊烟，

把新酿的酒，和陈年的事，慢慢勾兑。

走在长街上，我像一缕轻烟。

脑海里忽然浮起一句不知从哪听来的话：

“未有上杭城，先有郭坊村。”

原来世间再坚固的城，

都始于一双双迁徙的脚。

那些藏在烟火里的家，

都曾在历史的碎瓦堆上，

学着扎根，学着安生。

今夜，我徘徊在灯火铺实的古街，

一声叹息，像一个迟到的韵母，

在未写完的诗里，找属于我的那一行。

月光漫过街石，石上的光融进灯火，

我忽然懂得，

那些历史里的碎瓦从没有消失，

它们只是换了一种方式，

用无声的和声，

陪着后来人的脚步，一步步向前。